Неба вешнего пастель
Храма куполом…
Слышишь, боже, канитель
Сердца глупого?
То не песня, больно ритм
Переменчивый.
Только эхо повторит,
Делать нечего,
И умрет в глухих стенах
Неокрашенных…
Не натянута струна
Счастья нашего.
Оттого и звук ее
Слух не радует.
Пусть и в цвете бытие,
Да не радугой,
А росою по земле
Притуманенной,
Птицей, да не на крыле —
Птицей раненой
Прямо в сердце до крови,
Да не до смерти!
А прошу я не любви —
Веры господи!