ПрОпасть. А по иному - пропАсть.
Соприкоснуться с «ничто», погружаясь в такое, где краски,
Как бы цветов не имеют, вкрапляясь и в это,
Где немотою - беззвучьем - топорщится шепот,
И глаз не имеет зрачка.
Просто ловить все, что память пытаясь нащупать,
Сжимает до точки, а точка - срывается вниз.
Мгновенье и вечность, время границ не находит,
Похоже, что время рисует «zero»,
Но числа, увы, как есть, безнадежно дискретны.
Здесь численно «нет», как не с чем сравнить и сравнять …
Так - не - дышать. Да и жизни и не было вовсе.
Лишь вопрошать пустоту, ощущая, как тонут слова
В прОпасти, что по-другому пропАсть.
В бездне. Стакан остается без дна,
Зная, как в нем беспрерывно сжимаются стенки,
А ты обреченно внутри, и тебя обрывает строка.