Эмболия.
Не болит.
Хорошо — не плохо,
знаешь.
Звездным сполохом
болид
догорит,
не замерзая
в сумасшедшей пустоте,
что вокруг меня ложится.
Безразличных масок лица,
масок лица —
белый мел.
Город
свечкой
пропотел.
Там, где сладкая трава
в пустырях растет невинно,
видно,
нам не горевать,
не страдать,
не плакать,
видно.
Потому что так уж есть,
так сложилось в мире этом,
каждый ждёт вдали корвета,
может он придёт, бог весть.
Каждый год под Рождество
заскулит желанье вздохом:
если сердце — не болид,
пусть болит,
иначе плохо.