Рассказ не получается мгновенно,
Стихотвореньем пробежав по венам.
Стенает творчество, от воспаленных мыслей,
Глаза туманятся, ложатся в руку кисти
И вновь строка из-под пера струится,
Пытаясь от забот отгородиться,
Воздушных замков воздвигая тени
И радуясь мельчайшей перемене
В дыхании извечной пустоты.
Себя в который раз теряешь ты
Не оторваться бы, не оступиться...
Продлить строку...
И дальше жизнь продлится