Прости, что я пишу такие
стихи из боли и из страха,
но раз пишу – пишу.
А я касание руки
восставшего вчера из праха,
и тем дышу.
М. Анкудинов
Вчера
был странный день:
каким-то черным – утро,
к обеду – солнца
тусклый серый свет,
а вечером –
из Екатеринбурга
пришла дурная весть:
погиб Поэт.
Он жил, как все,
года летели – мимо,
он пел, он ненавидел, он любил…
И падает,
как снег – необратимо –
в густую боль
пустое слово:
был…
6 декабря 2003 г.