В душе открылась течь.
И утешаться нечем.
Прости меня, отец,
что памятник не вечен.
Я - памятник отцу...
А. Вознесенский
Под ногами снежок,
стоги белых сугробов.
Что ты сделал не то,
что не нравилось богу?
Чем его прогневил?
Может, в чем-то уличил?
Не поверил, уплыл
в океан безразличий?
Иль далеко ушел
в мир обманов и фикций,
и путей не нашел,
чтоб от смерти укрыться?
За ненужностью бросил
жизнь, как смятый окурок,
но меня папиросой
обожгло, оттолкнуло.
И остался рубец
от ожога окурком.
Тебя звали - отец,
меня звали - дочурка.
март 2003