* * *
Из того, о чем молчишь,
Брошенная лира,
Прорастает глухо тишь
Памяти и мира.
Горечь скошенной травы
Пропитала струны
И мертвы, мертвы, мертвы
Голоса лагуны --
Все забито тростником --
Шелестящей ложью,
Синева лежит ничком
У ее подножья
Гаснет вымыслов и слов
Солнечная осыпь,
Дождь смывает красок кровь
С берегов и плесов.
Тлеют острые верхи
Тополей в разверстой
Ране неба, где стихи
Бесполезней жеста.