Проедается все. До гроша. До последнего цента.
Лишь тебе – не дано: изначально сидишь без гроша.
Что-то там сочиняешь с немыслимым птичьим акцентом,
Против логики, рифмы и ритма безбожно греша.
Пробиваются все. Пропиваются – все остальные.
Так налей остальным, ибо это как раз-таки мы!
То ли слабые мы, то ли пьяные, то ли больные,
Воды Леты ладонями черпаем из-за кормы.
В новостройках бредешь к магазину по узенькой тропке:
Где уж нам, дуракам, безобидного чаю алкать!
Застревая в цитатах, коллекционирую пробки
По совету поэта – чтоб душу себе затыкать...
(1999)