Сминая онемелым боком
Крахмал морозных простыней,
Февраль прокусывает кокон
И сушит крылья на стене.
Сначала рассыпая шорох,
Потом – движение и треск,
Он прячет ветер в капюшонах
И тысяче укромных мест.
А я стихи пишу и прячу
Среди страниц обычных книг,
И выбираю наудачу
Места случайные для них.
Возьмешь такую книгу летом,
И вздрогнешь, выронив листок,
Исчерканный холодным светом
Февральских ветреных пустот.