Восьмидесятый год. Джон Леннон мертв,
Твой ворон каркает: декабрь, декабрь,
Убит, убит, и не хватает слов,
Чтоб описать, как наша жизнь дика.
Солярис ищет сквозь метель глаза,
За красной линией целуя рот,
И медленный троллейбусный фокстрот
Отвозит жизнь на двадцать лет назад.
Здесь, в этом декабре не развернуть
Трак, полный мелочью советских дней,
И Ахиллес едва находит путь
Незащищенной пяткою своей.