Как нестертая помада гордым штампом на щеке
Капля высохшего яда. Револьвер лежит в руке.
На расколотом утесе ожидаешь ты рассвет,
И ушедших нежных вёсен вспоминаешь яркий цвет.
По проспекту носит стужу развеселый ураган,
Кто останется снаружи - тех сожрет с утра туман.
И улыбка Моны Лизы на твоих кривых устах,
Как соленый запах бриза бродит музыка в мозгах.
Караванами на горы изо всех щелей страны
Забираются как воры поджигатели войны.
С багряницей вместо флага среди бравых молодцов
Во главе всего парада обитателей дворцов,
Прокуратор Иудеи твердо меряет свой шаг,
Как в последний день Помпеи реет гордо алый стяг.
Пахнет порохом и тифом, вот грядет последний бой.
Ты останешься нам мифом, как подлец или герой.