Возможно, эта тема и избита,
А мне, представьте, всё равно!
В руке вина бокал, уже распитый,
Малиновое было в нём вино.
Оно сверкало терпкостью бордовой,
Звало, манило в мир мечтаний новый,
Пьянило и пленило, говоря:
«Здесь всё твоё и всё лишь для тебя!»
Но выпито вино. Исчезли грёзы.
По белой скатерти дубового стола
Рассыпались моих терзаний слёзы,
И ночью поздней роза отцвела.
Я знаю, что история избита.
Я знаю… только тянется душа
К тому, что мной не будет позабыто,
К тому, что я смакую не спеша…