Зимой, почтовый голубь сизый,
почти невидимый не сером покрывале дня
оставит след трехпалый на карнизе,
как будто весть принес он для меня.
Под поминальный гул гостей
во двор открою я тогда окошко,
где одиноко кружит вьюга на ветру,
рассыпанные кем-то крошки
и заметает буквы на снегу:
"Не стоит зря просить от жизни
того, что ты не станешь ждать,
есть нотки фальши в вашей тризне,
но их не надобно скрывать".
Остудит холод все похмельные капризы
и гости молча разбредутся прочь,
допишет ночь свои печальные эскизы,
а я уже не в силах буду ей помочь.