"...или же всё-таки ложно?" - спрашиваю у Шивы.
И предощущая ответ, очи прячутся обречённо
в окно, где в ошейнике "Больфо" гуляет юноша вшивый,
ищет в траве каштаны и в зоб кладёт непрочтёнными.
Деревья стоят смиренно. Мерцает листва, догорая.
Сглатывая улыбки, пассажиры бормочут о Бродском...
"Мы радуемся как дети, когда кто-нибудь умирает..."-
я молча жую свою думу горькую и сиротскую.
Спускается за своей Эвридикой в пустое метро Дж. Леннон,
протяжно кашляет Кербер, поперхнувшийся медным жетоном...
На площади плещется митинг. Становлюсь на оба колена:
"Примите меня в офицеры Святого Господнего Стона".