Я писала, писала в захлёб,
А затем разрывала, уставши.
Выливая свой будничный трёп
В пасть раскрытую лестничных маршей.
И летели, как облако вдаль,
Моих мыслей лохматые клочья.
Породнилась со мною печаль,
И тоска бессловесная – волчья…
В каждой точке теперь - тишина,
И на паперти рифмы «глагольные»,
Может выпить «за счастье» до дна?
Юрьев день для поэтов. Я – вольная !