...Продолжают тени бесплотный свой разговор,
Пробегает дрожь вдоль резвящихся шелковых штор.
Шелестят, исчезая, слова, шелестят, шелестят,
Никому не поверят, никому ничего не простят.
Скоро утро, скоро хлынет холодный рассвет.
Он откроет глаза. Никого уже в комнате нет.
Скажет он: "Это странно. Или это приснилось мне?"
Никого. Только ветер гуляет по комнате чинно.
И тихонечко треплет, и разглядывает беспричинно
Фотографию старую на белой от страха стене...