Небо пало,
А другого нет.
Сердцу - мало,
Только двадцать лет.
Звезды - вишней,
Кислые от слез,
Мало жизни...
Кажется, всерьез.
Боль излома:
Ты уходишь сам
По былому
Как по облакам.
Мне бы в этом
Крике умереть.
"Будет лето!" -
Обещает смерть, -
"Будет осень!" -
Говорит она, -
"Снега проседь
И опять - весна!"
Тают числа,
И пустеет сад.
Вишни кислой
Ранний звездопад...
Опустела,
Тает не спеша
В грешном теле -
Светлая Душа...