* * *
Пишу стихи я для жены любимой.
Пишу легко сонет за пять минут.
Меня не все, быть может, здесь поймут.
Но не гонюсь за восхваленьем мнимым.
Что слава мне? Моей душе ранимой
её дары лишь только шею мнут.
Но для жены и слышимой, и зримой
талант напрячь я не сочту за труд.
Лети, мой стих, сквозь время и пространство.
Нет в мире сём для чувства постоянства.
Всё рушится от вирусов и бед.
Но лишь жена хранит, как исключенье,
в руке ключи великого значенья:
от кухни, где готовится обед.
18 декабря 2001 / 06 июня 2020