Он соткан из кусков, как одеяло.
Он из смешных, затейливых кусков.
Цветных, нелепых, ярких, небывалых,
Из ясных дней,
Из детских голосков.
Из денег на трамвай,
Из вставших рано, любовников
И из радушных слов.
Из гнили осени
И из февральских снов, тяжелых как чугун.
Из стылых тварей, что в след глядят из брошенных домов.
Он скроен из того, что, видит Бог,
Никто не взял бы спьяну из помойки.
Он из ногтей, неспящих мертвецов.
В конце концов, он мертвенная кукла.
Он арлекин, пошитый из кусков.