Дрожат, мерцая, капли звезд в траве росистой.
Дрожит осинка, и звенит листва-мониста.
Как паутинка, легкий сон смежил ресницы.
Пятнает, словно слезы, воск конверт, страницы...
Покуда длится эта ночь, истают свечи,
И скажет ласковый рассвет: "Уже не вечер".