Ты встанешь в семь утра, - междугородний звонок.
Насыплешь восемь лишних ложек сахара в чай.
Похмельно сдавит голову терновый венок,
И твой голубоглазый ветер скажет: “Прощай”.
Наплевать.
Будет новый.
Хмельной рассвет сгорает, как в костре береста,
В квартире пусто, словно все свалили на фронт,
И целая неделя до рожденья Христа.
Ты выльешь чай в сортир и разобьёшь телефон.
Наплевать.
Будет новый.
Снега повесят шторы на карниз декабря,
Скрывая твой многоэтажный каменный грот.
Останется похмелье, беспорядок и грязь,
Закончится ещё один чудовищный год.
Наплевать.
Будет новый.
18.11.00.