«А скрипач поигрывал на скрипке,
Строил горы человечьих мук.
И весь вечер вырывались струны
Из его ошеломлённых рук.
Скрипка, скрипка! Не могу я больше!
Перестань, родимая, рыдать!
Пусть тебя, как девушку нагую,
До утра ласкает твой скрипач»
Мне дождь рассказал – он слышал легенду.
Прекрасную, словно гроза:
«В краях, где бывал, живёт Монорендо –
Скрипач, чьи большие глаза
Грустнее моих облаков предрассветных,
И чище всех вёсен слеза.
О, страстью запретной пылая,
Он любит свою госпожу.
Но королева, он знает,
Любовь не подарит пажу.
Слушая стон старой скрипки,
Смотрит она в темноту,
Пряча рыданья в улыбке:
Как ей сказать скрипачу?
Как ей во всём признаться?
Как ей себя понять?
Как научиться смеяться
В лица вельмож, не молчать?
Любит пажа королева?
Любит мужчину она!
Прочь предрассудки, и смело
(Женщина, не госпожа):
- Милый Морендо, Вы – гений!
- Право, Вы слишком добры!..
Друг мой… Он полон сомнений:
Не согласитесь ли Вы
Выслушать дерзких признаний
Смелый порыв? – вдруг она,
Полная смелых терзаний,
Всё для себя поняла:
- Вы так старались для друга?
Что же, мне, право, невмочь
Слушать признанья – натуга» -
Плача, рассказывал дождь.
Я у него спросила:
«Что же случилось потом?»
«Играла неутомимо
На венах, как струнах, смычком.
Морендо мелодию слышал.
В предсмертных муках дрожа,
Просила: «Люби меня, слышишь?
Лишь скрипка – твоя госпожа!»
Всю ночь разрывало мне сердце
Мелодия грусти дождя.
Мне снилось: лежит бездыханно
Она на руках скрипача…
«Плачь, скрипка моя, плачь!
Расскажи о том, как я тоскую!
Расскажи о ней, о любви моей.
Может быть, она ко мне вернётся»
(М. Шуфутинский «Плачь, скрипка!»)
Новороссийск,
4 декабря 2003 года.