В варенье растекается пломбир.
Сентябрь встал на грудь стопою мокрой.
И не спасает благородный кир
из DUTY FREE. И не окрасит охрой
мою печаль, которая как мир
стара, и соревнуясь с Волгой
по ширине выигрывает. Пир
жизни катится под склон большой двуколкой.
Недуг лечим или летален он?
И будет ли извечное лекарство
горьким? Взбесит ли луна?
Или оставив это на потом,
пропишет мне великий доктор ****ство
пяток ночей, которые без сна…