За окном шелестят метели,
и деревья строятся в ряд,
и ночами у белой постели,
как конвойные, тихо стоят...
Ваша жизнь в перекликах машин -
вернизажи, бордели и клубы...
Видит бог, не хотел быть чужим,
но, наверное, всё-таки буду.
Отчего так печально всегда
наше непониманье с эпохой,
ведь была же когда-то мечта,
жить для всех до последнего вздоха?
Отчего же теперь дышать,
мне становится невыносимо,
и устала искать душа
чистых, ласковых и красивых?
Я теперь живу на окраине,
плачут звёзды в моём окне,
и, наверное, это правильно,
по заслугам воздано мне.
За окном шелестят метели,
и деревья строятся в ряд,
и ночами у белой постели,
как конвойные, тихо стоят.