Я перестал мечтать. Во мне погиб краснеющий романтик.
Не вижу больше образов в привычных для людей вещах.
Теперь все облака равны, они напоминают грязный, серый ватник.
За ними одинаковое небо темнеет в одинаково мерцающих прыщах.
Я перестал искать. Во мне погиб чувствительный поэт.
Не вижу больше смысла в этом ремесле для графоманов.
Я все сказал, в конце туннеля моего не брезжит больше свет,
Не обнажает правду яркую, среди туманной серости обманов.
Я перестал писать. Во мне погиб незародившийся художник.
Не вижу больше красок, здесь все имеет безразличный, мутный цвет.
Куда не ткни - клише, попса, и я "искусства" этого заложник,
Стою в толпе, рисующей уродство, ползущей медленно на серый свет.