Вечер. Поезд. Путей полотно
убегает вперед в поднебесьи.
Убегаем и мы заодно,
что-то взвесив, а может не взвесив.
Акварель: поле, лес и закат...
каждый день... лишь сменяются краски,
но все так же рисует рука
и не ждёт ни любви, ни подсказки.
Мы проходим на фоне картин,
проезжаем, проносимся мимо,
и как мачты былых бригантин
проплывают минуты незримо.
Мы бежим... От чего и к кому?...
Убегаем из прошлого к счастью.
Содран долго держащий хомут,
но свободным не стать в одночасье.
Так забудем и страхи, и сны,
но запомним штрихи и детали.
Чувства снова чисты и ясны.
Бригантины пока не пристали
Солнце тает за лесом пятном,
вновь на небе меняются краски.
Мы рисуем с тобой полотно.
Поезд сносит мазками нас к сказке.
< 31 декабря 2003 года. >