То водки просит, то болит,
И восемь пятниц на неделе:
Душа – пришелец, паразит
В здоровом и красивом теле.
Науки ей не помогли
Найти серьёзную причину:
Что держит около земли –
То привязь, или пуповина?
И сколько душу ни трави –
Как беглый росчерк на заборе
Летит молитва о любви
Бутылкой, брошенною в море…
А люди кажутся Творцу
Смешными глупыми птенцами…
Пробить однажды скорлупу
И повстречаться с ним глазами!