Письмо оттуда
Пишу тебе из той смешной страны,
Где минус два – морозная погода,
Где граждане не знают год от года
Ни голода, ни мора, ни войны,
Где яркое полночное окно
До края переполнено огнями,
Где пасмурными ветреными днями
В подвалах пьют горячее вино,
Где в улочках уютных городов
Призывно пахнет тмином и корицей,
Где хочется бесследно раствориться
Не оставляя знаков и следов,
И где, конечно, что ни говори,
Спокойно, сыто, аккуратно, сухо.
Настолько, что неистовая скука
Дотла сжигает душу изнутри.
Письмо туда
Пишу тебе из наших палестин,
Где от мороза трескаются зубы,
Где водку потребляют вместо супа,
А черный хлеб похож на пластилин,
Где, если не взрываются дома,
То их жильцы сидят без отопленья,
Где люди пьют от беспредельной лени,
Где слишком долго тянется зима.
Oh, home, sweet home, начало всех начал!
Покуда горько, то уже не пресно.
И жизнь моя безумно интересна,
Но я б, как ты, немного поскучал…