* * *
В бреду горячечном сгорая,
Ничьих не видеть близких рук и плеч
И полотенце смертное марая,
От своего дыханья ближних уберечь
Хотелось бы. Листок невольно скомкав,
С неотвратимо сползшей вниз строкой,
От судороги коридоров этих, комнат,
С душой уйти спокойной и такой,
Какою в редкие минуты
Она - могла себе казаться. Или быть?
С душой, исполненной одной высокой смуты,
И мир готовой навсегда забыть.