* * *
У поэта тем, словно пальцев, пять:
Смерть, любовь, друзья, бог, отчизна-мать.
Перебор довольно-таки короткий.
А прозаик скучный того бедней -
Все четыре сказки с начала дней.
Что еще достать бы со дна коробки?
Про осаду города, путь домой,
Поиск чуда, жизни совсем иной,
И - как бог воскрес, кем-нибудь убитый...
Остается только менять слова.
Ну, спасибо Борхесу! Голова!
Подытожил, блин... Полегли хариты...
Кроме шуток, Господи Боже мой!
Я в осаде ближних своих, домой
Еду, намертво сжат толпою.
Эта "ветка" дантова ждет пера...
Дома встретит, как чудо, жена: ура,
Пенелопушка, милая, я с тобою!...
Строчку вспомнил удачную. Хорошо.
Очень холодно, Господи. Снег пошел.
Сколько горестей-бед у Твоих постояльцев!
Я стою на ветру, я троллейбус жду,
И лепечет Муза в цветном бреду.
Я дыханьем своим согреваю пальцы.