Время... Оно, конечно, лечит.
Но ты
остаешься единственным Настоящим,
тем,
из-за которого все женщины в мире
когда-нибудь здорово намнут мне бока,
а я, упорствуя, взваливаю на свои хрупкие плечи
кучу твоих нерешенных (и не решаемых, чаще)
проблем,
одновременно пытаясь порхать по жизни
с легкостью мотылька.
Но это - снаружи, для вроде-друзей,
для этих псевдо-участливых лиц
как-будто-подруг (где ты видел людей?
а, впрочем, я знаю - зайдите в музей
фигур восковых), среди этих гробниц –
возвысивших мертвые лики свои,
их неба не видящих окон-глазниц,
я вновь у черты,
у последней надежды,
но кровь проступает под слоем одежды,
под третьим ребром, там, где место любви.
.
12 января 2004 года.