Ирине.
Мы-пустые глазницы сгоревшего дома,
В нас лишь пепел-страданий угасшая боль.
Ты проходишь,как будто со мной незнакома.
Что с тобой?
Мы беспечно сожгли надоевшие сказки
И присыпали раны остывшей золой,
А на лицах,как плесень-радушные маски.
Что со мной...