Когда мне подарят ко дню именин револьвер,
То первой мишенью я выберу лунный фарфор,
А после покину двухкомнатный евровольер -
Меня не прельстит в мышеловке лежащий рокфор.
Осколки луны соберут доброхоты в мешок,
Попробуют склеить – слюной или клеем «Момент»,
Покуда на отдыхе Бог пьет холодный крюшон.
А может быть, пиво. А может быть, даже абсент.
Заропщут в аду: почему отключили луну?!
И так батареи не греют, дырявы котлы!
Им кажется, что наверху объявили войну
Работникам вил, ветераншам греха и метлы.
И рая круги разойдутся по мутной воде,
Заплачет навзрыд безутешный сиротка-вервольф.
Придет яппи-день, как всегда, безупречно одет,
И все позабудут безлунно-фантомную боль.
Подумаешь, бледный щербатый фарфоровый диск!
День едет домой, на замок заперев кабинет,
Но как тут не вспомнить, что падала ниц или вниз
Намедни луна, а Стрелец допивал каберне...
...Пока у меня есть всего лишь «Revolver» битлов,
Под пальцами – чашки бесстрастный и гладкий фарфор,
И только диковинной птицей с подбитым крылом
Парит по квартире наивный вопрос мой «What for?»