На улице весенний раздолбай,
бессонница орет из всех орудий.
Но хорошо. Спи, спи, не унывай.
Трепаться завтра будем.
Когда по жилам утренняя кровь
ползёт, храня мерцание ночное,
и говорить и думать про любовь –
занятие дурное.
Зато возможно, лёжа на спине,
друг друга лишь мизинцами касаясь,
о Прусте размышлять, о Кузмине,
смущенно просыпаясь