Который день, который год
безгласная эпоха.
И вдруг тебя как звезданет
меж выдохом и вдохом.
И пишешь с чистого листа
(а это, брат, не шутки!).
Что раньше писано - туфта! -
раздать на самокрутки!
И сотворишь чего-нибудь
высокого полета.
Потом прочтешь - какая муть!-
ну полное болото!
И ходишь, пломбами скрипя,
а мир убог и тесен,
и ненавидишь сам себя
до следующих песен.
Пока опять не возгорит
и не лишит покоя,
пока тебя не озарит,
ну, например, такое:
"Тихи осенние штрихи
в пейзаже оскуделом...
А наши лучшие стихи
творятся между делом.
Все гениальные стихи
творятся между делом!"