Пять минут. Дым сигарет - в потолок.
Знаком вопроса бросается в ноги тень.
Ответов не найдено, нет больше важных тем.
Есть только время кровью писать эпилог.
Жидким азотом по телу разлита боль.
На минимальной отметке застыла седая ртуть.
Лихо играл с судьбою, но проиграл и тут:
хотелось быть лучше - остался самим собой.
Четыре минуты. "Надежда - мать дураков", -
последняя мысль, пришедшая мне на ум, -
"Вера - приторно-сладкий (до тошноты) лукум,
Любовь - просто кнопка страсти: turn on, turn off".
Всё же, верил-любил так, что сорвал резьбу...
Пятнадцатой строчкой испортил такой сонет!
Тестировал чувства пунктами "да" и "нет"
без пункта "не знаю". Но это из прошлого. Стоп! Табу.
Три минуты. И меньше болит внутри.
Слегка притупились лезвия острых чувств.
Надо подняться. Напрячь бы ещё чуть-чуть
то, что зовётся волей. Теперь-то зачем мудрить?
Встаю. Потолок превращается в скользкий пол.
Шаг по нему - в неизвестность немую шаг.
Вакуум и невесомость сил. Я - почти душа.
Путь до окна и дальше - это не мост, а мол...
Две минуты. Стул. Подоконник. Окно.
Ветер пощёчиной холода бьёт по лицу. Трезвит.
Море огней внизу - почти нереальный вид!
Двадцать второй этаж... дежа вю из бредовых снов?
Запах свободы - приманка для тех, кто слаб.
Резкий прыжок, и уже не поможет Бог.
Смерть перегрызла горло, не обломав зубов,
отправила в омут в лодке, не предложив весла.
В последней минуте оставлено всё, чем жил...
Ударом о землю разбит механизм часов.
Живым экспонатом музея мадам Тюссо
скульптура из воска - тело - упала среди пружин.
* Являясь всего лишь художественной экспрессией, произведение не является ни пропагандой, ни одобрением самоубийства. Все сравнения метафоричны, любые совпадения - случайны. АВТОР НАСТАИВАЕТ НА НЕСВЯЗЫВАНИИ ПОЭЗИИ С РЕЛЬНОСТЬЮ!