Одним росчерком я пишу это имя. Горький запах чужих духов парализует сердце. Я сижу в экспрессе и смотрю в окно. Запотевшее стекло хранит тепло моих пальцев. Я написала то, что так долго ждала от тебя. Написала себе. И что теперь?
Взмахом ресниц я стряхну капли - все, что осталось от затейливых снежинок. Изо рта клубы пара. Душа стремится к тебе, рвется избитой птицей, ломает свои истерзанные крылья, плачет.
Ты не слышишь. Замкнутый от меня. Открытый другим.
Люди, практически все, пишут что-то подобное, потому что испытывают чувства. Но назвать мои ощущения к тебе чувством - невозможно. Это как в какой-то песне: "Такая любовь убьет мир..." Моя любовь убьет тебя, но ты не поймешь случившегося. Об этом буду знать только я и осень с пришедшим снегом.