Сквозь наши осенние ночи
Булгаковским росчерком строчек
Несутся какие-то грешные
непризнанные
зловещие
Какие-то странные сны.
Истерты до блеска мелодии
И все приглажено вроде бы,
Но мчатся туманными строками,
иероглифами
и намеками
Не наши, чужие мечты.
С дождем прорываются в окна,
Качают застывшие стекла,
И сквозь зеркала большие,
сквозь грани
и рамки пустые
Проносятся ветром стихи:
Распахнуты черные крылья,
Несутся косые ливни
И страстной мечтой болея,
Подняться наверх не смея,
Влетают в огонь мотыльки.