На перекрестке чужого города,
В совсем неведомом чужом краю,
Как будто в зеркале, смешно расколотом,
Себя увидел сам, судьбу свою.
Стою, тоскливый, высокий, саженный,
Делю ломтями я на правды ложь,
Пытаюсь вырвать из бока всаженный,
Застрявший в кости мне тяжелый нож.
А люди мимо в трамваях ползают,
Читают новости, жуют грехи.
Из серой жизни нелепой прозы я
Пытаюсь вырастить свои стихи.
Сирена скорая, увозят в клинику,
Мою любимую - в ближайший морг,
Ах, что добились вы своею лирикой?
Ах почему же, спасти не смог?
Чужое небо над головой моей,
Чужие птицы ласкают слух,
Я не услышу здесь простор родных полей,
И не почувствую твой рядом дух.
Ах, смерть-красавица, зачем так подло-то?
Зачем не рядом я с моей мечтой.
Как в старом зеркале, смешно расколотом,
Увидел милую, но не со мной.