Розетка с листьями на потолке –
Как в розовой протянутой руке,
С уютной неизменностью в мирке,
Который знаю я до точки, до штриха,
И дни мои на стенах – как меха,
И нет греха
В том, что ты была порой – как кокон,
В котором, за блестящим шёлком окон,
Я гладил тополей корявый локон
За неимением обычной женской ласки,
И часто, не свою одевши маску,
Как в грустной сказке,
Я жил в тебе, что значит – более в себе,
Себя используя как перегной судьбе,
И часто спотыкаясь на тропе,
Идущей по спирали от рожденья,
И приносящей больше удивленья,
Чем паренья.
Я был рождён в твоём квадрате,
Что в лагерном построен варианте,
И пленный немец взгляд оставил в канте,
Который опоясывает стену,
Проклятьем напоён он, словно пеной,
С улыбкой бренной
В квадрате внешнем проволки колючей
Был дом мой возведён и оторочен
По низу рустом. Красотой не очень
И коммунальным населеньем так себе,
Он для меня стал точкой отправной в мольбе,
В его горбе
Из желтовато-рыжей штукатурки
Все жили – пианист, директор, урка,
И в алкоголика вонючую конурку
Порой был вхож. Я рос, а дом ветшал,
И клочья краски на асфальт ронял,
Но не роптал,
А согревал меня своей морщиной,
И чуял я тепло и запах хинный,
Плешь потолков и словно тину
В его безлампочных подъездах,
И был я там вполне на месте,
Как фарш на тесте.
Прощай, мой дом! Я вырос, я большой,
Но навсегда сращён с тобой душой,
И расставанье будет той межой,
После которой по-другому буду жить,
Не хуже, но – другую воду пить,
Тебя забыть
Я не смогу и, проходя порой
Поблизости – покрытый, как корой,
Воспоминаньем – детскою игрой,
Я сердцем передам тебе привет,
А ты – храни в себе мой акварельный след
Из радостей и бед…
28 сентября 2003 г.
Киев.