Как медленно падают листья,
Как долго не гаснет закат,
Рисуя узоры на лицах,
Нависших над омутом скал.
Суровые брови разломов
И мрачная трещина рта,
И пахнет смолою сосновой
Предсмертная дня красота.
Индейское лето к излёту,
Как жизнь, безысходно летит.
Язвительный кобчика клёкот
Разрежет вечернюю тишь…