На кой, скажите, я пытаюсь
Своею лирикой кого-нибудь пронять?
Зачем в башке всё что-то сочиняется?
Зачем я стал писать, не спать?
Не проще ль мне с людьми общаться,
Без всяческих придуманных стихов?
Не сочинять и не писать красавицам,
А быстренько хватать за попу. И… будь здоров.
И пусть надежда сдохнет, как всегда последняя,
А вера пристрелит из СВД любовь.
Мне, все же, хочется чего-то необычного,
Пусть неустойчивого, а главное реального, без всяких снов.
Быть может, скажете: «потерянный романтик ты!»
Конечно, в чем-то Вы и будете правы.
Лишь цель была бы, я готов принять страдания.
Пусть, даже все страдания большой страны.
«Страдалец, много мы уже вас видели»
Услышу я вослед, да ну и что ж.
Любимая должна быть королевою,
А цель великая, такая же, как целый мир, как бог!
Не богохульствую, здесь просто,- я не верую.
Ни в бога, теперь не верую в любовь.
Как затаскали эти слова два, замучили
Во всём огромном мире… Бог… Любовь…