Однажды Пушкин – маршал всех поэтов,
Решил проверку сделать молодцам,
И как-то раз, когда шумело лето,
На смотр вечерний он явился сам.
Дверь отворил в просторный Дом поэта,
Вошёл, поправил фрак у блещущих зеркал,
Слегка сощурился от изобилья света
И гордой головой невольно покачал.
Как хорошо, вздохнул он, и с улыбкой
Тожественно поплыл от гардероба в зал.
Он облетел весь дом, звучали двери скрипкой,
Но ни одной души живой не повстречал.
К столу вернувшись, где дремал дежурный,
Пушкин откашлялся и вежливо спросил:
-Скажи, любезный, где собрался шумный
моих орлов союз? Я что-то позабыл.
Старик, открыв глаза, смотрел недоумённо
И, наконец, забормотал в ответ,
В короткой речи, прерываясь сонно:
-Да, этих самых.. Как их.. В общем, нет.
Разъехались они.. Тот, что высокий,
На юге нынче. Что-то там даёт.
Усатый с ним.. А толстый синеокий
Пропал.. И брешут дома не живёт.
И что тут говорить? Пора такая – лето!
Все в отпусках, лишь я тут, как в тюрьме.
Да не грусти, увидишь ты поэтов.
Все съедутся, наверное, к зиме.
Он коротко зевнул по окончанью речи,
Как будто произнёс:
-Чего тебе ещё?
Я спать хочу. За окнами, вон, вечер
Укрыл пол неба темноты плащом.
Но вслух сказать что-либо побоялся,
И стал смотреть на красоту зеркал,
А призрак Пушкина с минуту покачался,
Вздохнул, стал таять и пропал.
-Смотри-ка ты, исчез, - старик заволновался.
-Пожалуй, стоило его послать к тому..
Тьфу.. К пародисту.. Где-то тут болтался.
Хоть не поэт, но знает что к чему.