Ребята, дуралеи, губошлёпы -
Давно никто не драл, как в детстве, жопы
Всем этим поэтическим слонам,
Которые, писать не научившись,
А только лишь по-скорому случившись,
Насрали разных книжек тут и там.
Поэзия... её гребли успешно
Все пидоры, и Вишни, и Черешни -
Она давно забыла про любовь.
Однако по ночам приходит тихо
К тем, кто её не сильничал, как лихо,
И не пускал бедняжке в пьянке кровь.
Взяла б топор!.. Но это ж вам - не Проза,
Которая шурует без наркоза...
Да что с неё, процентщицы, возьмёшь!
Поэзия приходит к нам нагая,
Всю пошлость мира этим отвергая,
И, девочка, - сама идёт под нож!