На окнах морозы, а, кажется, плесень,
В рисунках фигуры оттаявших дам -
Мне этот мирок незатейливый тесен,
И что-то противное липнет к словам...
От снега на улице клеит ресницы -
Я жду здесь тебя, но зачем? - не пойму,
Листаю недели, как книги страницы,
И словно не я, не тебя, и не жду...
22 января 2004 года