Не достойный распятья Христа,
Он брёл прочь, пригибаясь к земле,
И душа болит не спроста,
Он брёл прочь, вспоминал о тебе.
Вспоминал он тепло очага,
А теперь его бьёт сильный дождь,
Вспоминал, как ушёл от врага,
А ночами бросается в дрожь.
Был он крепок и горд, как скала,
Но отвержен – поник он в печали,
Был он счастлив, ты знаешь сама,
Только быстро его дни пролетали…
И бредёт он сквозь жизнь, по сей день,
Он не видит ни Бога, ни света,
И ему всё равно, неважно теперь
Где найдёт он ада ворота.
Был ли болен безумством?
Кто знал?
Оборвалась его жизни минута,
Может быть, он просто устал,
На душе его полная смута.
Знал его я в сто крат веселей,
Полным жизни, о правде заботой,
Только мне не вернуть этих дней,
Умер он, сверкнув позолотой.