Без света, без тени своей на стене,
бессмысленно и сиротливо
сижу на полу и гляжу, как в окне
шаманит луна, и при этой луне
туманна моя перспектива -
печаль утопить в вологодском вине
недоброго, злого разлива.
Да что там вина, даже пива
сегодня не будет во мне.
А бубен луны замечательно тих
и чуть серебрист на рассвете.
Ударить в него - и от мыслей моих
пойдет перезвон колокольцев живых,
а после подымется ветер.
И я оживу. И полуночный стих,
написанный на паркете,
сотру невзначай, чтобы дети
не видели строчек пустых.