Если бы я был влюблен,
Я написал бы картину —
Голову и гильотину,
Праздные лица гулен;
И, убиваясь по сыну,
Плачет безвестный барон.
Страшный палач с топором,
Любящий реки из крови.
Старый священник, гнусавя псалом,
Тенью стоит в изголовье.
Местный кондитер в душе
Тоже читал Мопассана...
Он не виновен, ведь только вчера
Он прочитал Бомарше.
Известный торговец и контрабандист
Шарит руками в карманах.
Он бы хотел начать новую жизнь —
Стать альтруистом, отбросить корысть,
Просто забыть об изъянах...
Серая кошка жмется в углу.
Холодно нынче. Сугробы.
Ей бы сейчас молока...
Но продают с молотка
Виллу хозяина, чтобы
Ютиться и спать на полу чердака...
Казнь состоялась. Хлопьями снег
Падал на лица присяжных.
У всех на устах слово важное «Смерть».
Казненный молчит — хоть бы плач или смех...
Для него это, впрочем, неважно.
Но я не влюблен. Только ты, Ангел мой,
Не знаешь, что я не поэт.
И многих из тех, что мы знали с тобой,
На свете давно уже нет.
Так выпьем за то, что не празднует Смерть —
За то, что меня ты не любишь!..