Один. На мраморном полу,
Сам себе слуга и господин,
Как лист, влекомый на ветру,
Воздух стылый, зимний,
И перехватывает дух,
Реальность зал пустынных.
Стен не видно при Луне,
И каменный алтарь в углу.
Нет смеха и проклятий, всё тонет в тишине,
Я у алтаря стою.
Гордо, дерзко, не на коленях,
C прямой спиной,
Зачем лелеять прах?
В глазах мелькают дни, года,
Событий цепь,
Которых не понять мне никогда…
Боец, в сиянии суровых лат,
Колдун, познавший мир,
И старый, поседевший бард.
И что-то их роднит,
Сталь меча, посох костяной, и книгу,
Что-то их обьеденит,
Нежный голос лютни, сияние кости,
И силу, что может всё снести.
Когда я открыл глаза,
Хрустальный тайны звон,
Манит неистово меня.
Оставил мне печать в душе,
Хладный каменный алтарь,
И мрамор пола, и Луны печаль.