Старый замок, в руинах,
И на холодных камнях,
Ржавый меч лежит,
Как герой, чей подвиг забыт.
Простой палаш, без украшений,
С печатью давних приключений.
Вопрос мне душу теребит:
Неужто рыцарь мёртв, а меч забыт?
Я себе вторю,
И с грустью говорю мечу:
« Мой брат! И чей всесильный взор, любя,
Из прочной стали сотворил тебя?
Кто был кузнец, и что за мысли,
Он вкладывал в клинок, который брал порой чужие жизни?».
Среди лесов, и степей пустых,
Средь городов, среди людей иных,
Есть тот потомок давних королей,
Чей путь отметил блеск мечей.
Он может забыть,
Иль вовсе не знать,
О тропах судьбы,
Что предначертано ему пройти…
Но благородной крови зов,
Ведёт сквозь тьму седых веков,
Не будут забыты ни доблесть, ни честь,
И веру в правду не похоронит лесть.
А я усну.
Замолкну. Но на ветру,
И на камнях замшелых, старых,
В лесу, сокрытом для иных,
Я всё же склонюсь над ржавой сталью.
Клинку я песню пропою.
Меня поддержит ветер,
И горд я буду этим.
Звуки проживут года.
Но после – стихнут, канут в Никуда…
Рядом с мечом возляжет книга.
Камень – цвета индиго.
Старый замок, в руинах,
На стылых, холодных камнях –
Сталь и чернила.
И время застыло.
А жизнь в лесном краю неумолима,
Всё течёт, меняется незримо…
В рассвет уйдёт закат,
Дни сложатся в года.
Старый замок, в руинах,
В забытых краях.